И правда осень - время поэтичное. Вокруг тихо и живописно все, природа замолкает, мысли текут неспешно в дреме, навевают строки:
«Улетели птицы, высохли цветы,
Мне никто не нужен, кроме ты..»
Время замедлиться и философствовать на тему: как же ужасающе стремителен ритм современной жизни. Этому способствует читаемый классический роман про судьбу барышень из 19 века. Про те времена, когда было хорошим тоном наносить визиты дальним тетушкам, гостить у них недолго, хотя бы по шесть недель, чтоб отобедать во всех более-менее приличных окрестных имениях и всех вниманием не обделить, днями томно и с удовольствием созерцать гладь поля/леса/озера и размышлять о том, что же истинно значил взгляд статного офицера на балу..
Ладно, ладно, в указанные времена, мы с вами были бы скорее прачкой с руками мозолистыми, иль сердитой поварихою, иль вовсе конюхом, которому на заднем дворе выдали плетей.
Но нынче ведь, не то, что давече. Доколе мы будем пренебрегать возможностью бродить тенистыми аллеями и предаваться мыслям о прекрасном?!
«Улетели птицы, высохли цветы,
Мне никто не нужен, кроме ты..»
Время замедлиться и философствовать на тему: как же ужасающе стремителен ритм современной жизни. Этому способствует читаемый классический роман про судьбу барышень из 19 века. Про те времена, когда было хорошим тоном наносить визиты дальним тетушкам, гостить у них недолго, хотя бы по шесть недель, чтоб отобедать во всех более-менее приличных окрестных имениях и всех вниманием не обделить, днями томно и с удовольствием созерцать гладь поля/леса/озера и размышлять о том, что же истинно значил взгляд статного офицера на балу..
Ладно, ладно, в указанные времена, мы с вами были бы скорее прачкой с руками мозолистыми, иль сердитой поварихою, иль вовсе конюхом, которому на заднем дворе выдали плетей.
Но нынче ведь, не то, что давече. Доколе мы будем пренебрегать возможностью бродить тенистыми аллеями и предаваться мыслям о прекрасном?!