Вчера у «Магнита». Стою, жду Сашу. Минута, вторая, пятая. Саша не идёт. А может, и хорошо, что не идёт.

Потому что у входа разыгралась драма, по накалу превосходящая торги на Лондонской бирже.

На картонной коробке теснились домашние разносолы, за которыми бдила бабулька. Из магазина, шурша пакетом, вышла её ровесница – лет восьмидесяти. Тормознула у товара, подозрительно уставившись на банку с ярким содержимым.

– А это что такое красное?
– Хреновина.
– Чего?
– Хреновина.
– А что такое хреновина?
– Как что? Хреновина и есть хреновина... Ну, горлодёр по-другому. Помидоры, хрен, чеснок. Господи, жизнь прожила и не знаешь, что такое хреновина!

Бабулинг, да и только. Первая смотрела как прокурор, вторая переваривала. Лицо у покупательницы было такое, будто она действительно пропустила в своей жизни что-то важное. Что-то с хреном.

Повисла пауза. Я уже начала переживать за исход переговоров. Слишком многое было поставлено на карту: хрен, помидоры и человеческое достоинство.

Женщина вздохнула, поправила платочек.

– Да мало ли я чего не знаю. Почём маленькая банка?

Всё. Сделка состоялась. Я выдохнула. Мир снова обрёл хрупкое равновесие.