Я пишу это не для того, чтобы меня услышали. Я пишу это, чтобы помнить.

Когда я не могу уснуть, я смотрю в потолок и перебираю в голове всё, что случилось за день. Слова, которые сказала не так. Дела, которые не сделала. Ожидания, которым не соответствовала.

А потом я спрашиваю себя: что из этого останется через сто лет?

И тишина — мой ответ.

Ничего.

Ни одна тревога этой ночи не переживёт утро. Ни одна обида не доживёт до осени. Ни одно «надо» не станет легендой.

Только свет, который я зажгла в чьей-то душе. Только тепло, которое посеяла между строк. Только момент, когда я выбрала доброту вместо правоты.

Всё остальное — пыль. Следы на песке, которые смоет первая волна.

Я не хочу быть пылью. Я хочу быть светом, который остаётся, даже когда меня уже нет.

Поэтому сегодня я закрываю глаза и отпускаю всё, что не имеет веса в вечности.

А что остаётся? Только я. Моя тишина. И эта страница.