Несколько дней меня снова не покидает идея купить зеркало. Большое, передвижное. И каждый раз вспоминаю историю своей подруги…
Это было зимой, лет десять назад. Подруга нашла на Авито зеркало. Раритетное. С патиной. С историей. И влюбилась в него в ту же секунду. Влюбилась очень сильно. Настолько, что не посмотрела размеры. Вообще. Возможно, ей не хватило мозгов или глаз, а может и того, и другого. Она просто увидела картинку и решила: «моё»...
Приезжает она по адресу. На улице мороз, снег по колено. Из офисного полуподвального помещения выходит продавец — дядька лет пятидесяти. Смотрит на неё, на её маленькую машинку, потом снова на неё.
— Вы одна? — спрашивает.
— А что? — говорит она бодро.
— А то… — отвечает он, и они пошли в подвал.
В холле стояло зеркало. Два метра десять сантиметров в высоту. Девяносто семь в ширину. В раме из тяжёлого дуба, которая, как потом выяснилось, весит больше, чем подруга вместе с сумочкой и машиной.
На фото оно выглядело маленьким, потому что рядом с ним стояло какое-то огромное оборудование. Но подруга из тех людей, у которых в любой непонятной ситуации не дергается ни один нерв в глазу…
— Вы это… — говорит продавец, — вы его не увезёте.
— Увезу, — сказала подруга голосом человека, который только что понял, что у него в машину это не влезает ни вдоль, ни поперек, ни даже по диагонали…
Она вызвала грузчиков и машину. Грузчики приехали, погрузили зеркало, доставили к дому, притащили к подъезду.
И тут выяснилось: лифт не работает.
— Это ж на одиннадцатый этаж тащить, — сказал один грузчик.
— Я заплачу, — сказала подруга и добавила, как заклинание: — И напою чаем… с бутербродами… И с коньяком!
И началось.
Двадцать два пролёта. Триста восемь ступенек. Если считать туда и обратно — шестьсот шестнадцать.
Они несли его полтора часа.
Матерились. Останавливались. Кряхтели. Пыхтели. Подруга бежала, открывала двери, поддерживала раму, говорила: «ещё чуть-чуть», и в её голосе звучало обещание райской жизни после того как зеркало окажется в прихожей.
На одиннадцатом этаже грузчики рухнули на пол, выпили два чайника чая и съели всю колбасу. А напоследок схватили бутылку коньяка и сказали: «мы уходим». И они ушли, но перед этим предупредили: «если захотите от него избавиться — мы не приедем…»
Зеркало стояло в прихожей. Огромное. Торжественное. Подруга смотрела на него и чувствовала: она победила.
Она победила здравый смысл и грузчиков, но осталась без колбасы и коньяка… Жалче всего было коньяк… потому что сильно хотелось выпить рюмочку, чтобы понять… КАК ЭТО ЗЕРКАЛО повесить на стену…
Это было зимой, лет десять назад. Подруга нашла на Авито зеркало. Раритетное. С патиной. С историей. И влюбилась в него в ту же секунду. Влюбилась очень сильно. Настолько, что не посмотрела размеры. Вообще. Возможно, ей не хватило мозгов или глаз, а может и того, и другого. Она просто увидела картинку и решила: «моё»...
Приезжает она по адресу. На улице мороз, снег по колено. Из офисного полуподвального помещения выходит продавец — дядька лет пятидесяти. Смотрит на неё, на её маленькую машинку, потом снова на неё.
— Вы одна? — спрашивает.
— А что? — говорит она бодро.
— А то… — отвечает он, и они пошли в подвал.
В холле стояло зеркало. Два метра десять сантиметров в высоту. Девяносто семь в ширину. В раме из тяжёлого дуба, которая, как потом выяснилось, весит больше, чем подруга вместе с сумочкой и машиной.
На фото оно выглядело маленьким, потому что рядом с ним стояло какое-то огромное оборудование. Но подруга из тех людей, у которых в любой непонятной ситуации не дергается ни один нерв в глазу…
— Вы это… — говорит продавец, — вы его не увезёте.
— Увезу, — сказала подруга голосом человека, который только что понял, что у него в машину это не влезает ни вдоль, ни поперек, ни даже по диагонали…
Она вызвала грузчиков и машину. Грузчики приехали, погрузили зеркало, доставили к дому, притащили к подъезду.
И тут выяснилось: лифт не работает.
— Это ж на одиннадцатый этаж тащить, — сказал один грузчик.
— Я заплачу, — сказала подруга и добавила, как заклинание: — И напою чаем… с бутербродами… И с коньяком!
И началось.
Двадцать два пролёта. Триста восемь ступенек. Если считать туда и обратно — шестьсот шестнадцать.
Они несли его полтора часа.
Матерились. Останавливались. Кряхтели. Пыхтели. Подруга бежала, открывала двери, поддерживала раму, говорила: «ещё чуть-чуть», и в её голосе звучало обещание райской жизни после того как зеркало окажется в прихожей.
На одиннадцатом этаже грузчики рухнули на пол, выпили два чайника чая и съели всю колбасу. А напоследок схватили бутылку коньяка и сказали: «мы уходим». И они ушли, но перед этим предупредили: «если захотите от него избавиться — мы не приедем…»
Зеркало стояло в прихожей. Огромное. Торжественное. Подруга смотрела на него и чувствовала: она победила.
Она победила здравый смысл и грузчиков, но осталась без колбасы и коньяка… Жалче всего было коньяк… потому что сильно хотелось выпить рюмочку, чтобы понять… КАК ЭТО ЗЕРКАЛО повесить на стену…