В детском доме я прожила почти десять лет.
И всё это время за ужином рядом со мной стоял пустой стул.
Воспитательница однажды спросила:
— Ты кого ждёшь?
— Маму. Она скоро придёт.
Я очень долго верила в это «скоро».
Первые месяцы каждый раз бежала к окну, когда слышала шаги в коридоре. Потом перестала ждать каждый день. Потом перестала считать недели.
Но стул всё равно оставляла.
В нашей группе было простое правило: если кто-то плачет, не смейся. Сядь рядом.
Мы сами учились заботиться друг о друге.
Мне было двенадцать, когда к нам привели маленькую девочку. Она плакала и всё повторяла:
— Я хочу домой.
Я принесла ей своего плюшевого мишку.
— Возьми.
— А тебе не жалко?
— Нет.
Хотя другого мишки у меня не было.
Через несколько месяцев за девочкой приехала семья.
Она села в машину, прижимая моего мишку к груди, и помахала мне рукой.
Я улыбнулась ей, а потом вернулась в пустую комнату и расплакалась.
Мне было больно.
Но я была счастлива, что хотя бы для одного ребёнка всё закончилось хорошо.
Мама за мной так и не приехала.
Я вышла из детского дома в восемнадцать.
И только спустя годы поняла:
иногда семья начинается не с человека, который пришёл за тобой.
Иногда она начинается с тебя.
С того момента, когда ты сам садишься рядом с тем, кому страшно и одиноко.

Канал Читалка для души