Хватит...
Время прошло и вокруг всё не то.
Платья...
Вскоре пора заменить на пальто.
Ветер...
Скажет нам: люди, пора по домам.
Лето...
Уже не вернётся. Оно где-то там.

Месяц...
Последний остался, в календаре.
Дети...
Ещё рады солнцу и редкой жаре.
Утро...
На ухо шепнёт: это скоро пройдёт.
Вечер...
За чашкой горячей нас уже ждёт.

Скука...
На улице слякоть и мелочный дождь.
Руки...
Захочешь согреть и тепла не найдёшь.
Город...
Засыпан оранжевым пеплом весны.
Скоро...
Тебе скажут даже промозглые сны.

И как же не хочется!
Нести на плечах этой слякоти груз!
Опять одиночество!
Сыграет нам мокрый оранжевый блюз!

Нам август — пророчество!
О том что обратный не куплен билет!
И верить не хочется...
Что осень... уже... передала... привет...