Конец августа.
Небо низкое, серое, плачет дождём. Не осень ещё — лето, но уже на излёте. Такое время, когда дни становятся прозрачными, а воздух тягучим, как неслышный вздох.
И на душе вдруг становится сыро. Просто накатывает волна той самой грусти, которую не объяснишь и не прогонишь чашкой чая.
В такие моменты мир замирает. Дождь барабанит по подоконнику, за окном расплывчатые силуэты, и кажется, что время остановилось. Это нормально — чувствовать это. Не нужно убегать от тоски, её можно просто прожить, как дождливый день.
Может быть, сегодня стоит позволить себе помолчать. Открыть книгу, в которой строки звучат именно под этот ритм капель. Или просто сидеть и смотреть, как стекают струйки по стеклу, ни о чём не думая.
Август уходит. Лето прощается. А мы остаёмся — с тишиной, с мыслями, с этим дождём.
И это тоже жизнь. Честная. Настоящая.
Небо низкое, серое, плачет дождём. Не осень ещё — лето, но уже на излёте. Такое время, когда дни становятся прозрачными, а воздух тягучим, как неслышный вздох.
И на душе вдруг становится сыро. Просто накатывает волна той самой грусти, которую не объяснишь и не прогонишь чашкой чая.
В такие моменты мир замирает. Дождь барабанит по подоконнику, за окном расплывчатые силуэты, и кажется, что время остановилось. Это нормально — чувствовать это. Не нужно убегать от тоски, её можно просто прожить, как дождливый день.
Может быть, сегодня стоит позволить себе помолчать. Открыть книгу, в которой строки звучат именно под этот ритм капель. Или просто сидеть и смотреть, как стекают струйки по стеклу, ни о чём не думая.
Август уходит. Лето прощается. А мы остаёмся — с тишиной, с мыслями, с этим дождём.
И это тоже жизнь. Честная. Настоящая.