Нет ничего прекрасней русской осени,
Когда сентябрь и солнечен, и тих,
Давно скворцы свои дома забросили,
И где-то с грустью вспоминают их.
 
Проходит осень тихо по земле.
Кружатся листья, как воспоминанья.
Как искры в остывающей золе,
Мерцают звёзды.
Тускло их мерцанье.
 
Ах, все пройдёт – жалей иль не жалей.
Все превратится в памятную небыль:
И это одиночество полей,
И тишина покинутого неба.
 
От злых ветров бросает речку в дрожь.
И в стаю сбились лодки на причале.
И только лес божественно хорош
В цветах любви, надежды и печали.
А. Дементьев