Видео недоступно для предпросмотра
Смотреть в Max
Проезжая мимо деревушки, вспомнила кое-что. Как-то уже в подростковом возрасте приехала к бабушке в деревню. На все лето. Как обычно.
Такой возраст еще: когда днем играешь в куклы из кукурузы. Помните же эти початки с «волосиками» разного цвета? А ночью уже идешь в клуб, надушившись тетушкиным одеколоном и танцуешь под «Солнышко» группы «Руки Вверх».
Так вот. У нас была тем летом своя компашка - два мальчика и две девочки. Что-то типа группы АББА, никто с друг другом не встречался, но брюки-клеш уважали.
В один из вечеров мы должны были поехать все вместе на мотоцикле в соседнюю деревню на дискотеку! Я с самого утра начала делать начос и подбирать самый лучший из лучших наряд. Такое событие! Даже тушь у соседки выпросила. Но к вечеру бабушка решила, что мне надо вымыть пол. Потом почистить картошки. И дальше по списку, чтобы уж я точно никуда не успела доехать. В итоге я заснула, давясь крокодильим слезами.
На следующее утро иду к подруге. А она, оказывается, тоже не смогла поехать. То ли ногу подвернула, то ли что-то другое. Идем к третьему участнику нашей четверки, он тоже не смог. Уже втроем направляемся к главарю нашей деревенской АББЫ, по совместительству владельцу мотоцикла.
Его нигде нет.
Бабушка говорит, что он пошел в сарай и пропал…
Уже на драме, напоминаю, мы - подростки, идем к сараю. Никого. Обходим со всех сторон и слышим, как из-за одной из досок доносится голос Нияза. (Имя на всякий случай поменяла). У него обезумевшие от страха глаза. Просит нас МАКСИМАЛЬНО тихо пробраться в сарай на ПЕРЕГОВОРЫ!
Ну, ничего себе!
Тихо-тихо рассаживаемся на сене и выслушиваем его историю о том, как он поехал один и на него напали местные. Какие-то бандюки! Поколотили его и сказали, чтобы он больше здесь не появлялся.
Ужас!
Мы предложили приносить ему еду по очереди. Естественно. Естественно НЕЗАМЕТНО.
И, вот, два дня подряд мы носим ему помидоры, огурцы, яйца. Слушаем и переслушиваем все подробности. По ощущениям: как будто мы уже из АББЫ перешли на уровень Джеймса Бонда.
На третий день я крадусь, как ниндзя. В карманах хлеб и яичко. Выражение лица - невозмутимое. Мне навстречу идет сосед:
- Ты куда это собралась?
- Да, просто, гуляю…
- Опять к Ниязу в сарай идешь?
- Нет, конечно. Что за опять?
- И не стыдно тебе с таким алкашом дружить?
- В смысле?
- Да он же пару дней назад у деда водки украл, всю выпил и упал на улице. Теперь боится перед бабушкой с дедушкой показываться!
- Врешь! Его бандюки побили же!
- Ну так ты других спроси. Все соседи в курсе, одни вы дураки ему еду носите ходите.
И так глупо я себя почувствовала в этот момент. Как будто не он, а я сама посередине улицы упала и обманываю людей. Но дружить мы не перестали.
Просто нас вместо АББЫ начали называть совсем по-другому. Но это уже секрет! Не зря мы научились тогда хранить тайны.
Такой возраст еще: когда днем играешь в куклы из кукурузы. Помните же эти початки с «волосиками» разного цвета? А ночью уже идешь в клуб, надушившись тетушкиным одеколоном и танцуешь под «Солнышко» группы «Руки Вверх».
Так вот. У нас была тем летом своя компашка - два мальчика и две девочки. Что-то типа группы АББА, никто с друг другом не встречался, но брюки-клеш уважали.
В один из вечеров мы должны были поехать все вместе на мотоцикле в соседнюю деревню на дискотеку! Я с самого утра начала делать начос и подбирать самый лучший из лучших наряд. Такое событие! Даже тушь у соседки выпросила. Но к вечеру бабушка решила, что мне надо вымыть пол. Потом почистить картошки. И дальше по списку, чтобы уж я точно никуда не успела доехать. В итоге я заснула, давясь крокодильим слезами.
На следующее утро иду к подруге. А она, оказывается, тоже не смогла поехать. То ли ногу подвернула, то ли что-то другое. Идем к третьему участнику нашей четверки, он тоже не смог. Уже втроем направляемся к главарю нашей деревенской АББЫ, по совместительству владельцу мотоцикла.
Его нигде нет.
Бабушка говорит, что он пошел в сарай и пропал…
Уже на драме, напоминаю, мы - подростки, идем к сараю. Никого. Обходим со всех сторон и слышим, как из-за одной из досок доносится голос Нияза. (Имя на всякий случай поменяла). У него обезумевшие от страха глаза. Просит нас МАКСИМАЛЬНО тихо пробраться в сарай на ПЕРЕГОВОРЫ!
Ну, ничего себе!
Тихо-тихо рассаживаемся на сене и выслушиваем его историю о том, как он поехал один и на него напали местные. Какие-то бандюки! Поколотили его и сказали, чтобы он больше здесь не появлялся.
Ужас!
Мы предложили приносить ему еду по очереди. Естественно. Естественно НЕЗАМЕТНО.
И, вот, два дня подряд мы носим ему помидоры, огурцы, яйца. Слушаем и переслушиваем все подробности. По ощущениям: как будто мы уже из АББЫ перешли на уровень Джеймса Бонда.
На третий день я крадусь, как ниндзя. В карманах хлеб и яичко. Выражение лица - невозмутимое. Мне навстречу идет сосед:
- Ты куда это собралась?
- Да, просто, гуляю…
- Опять к Ниязу в сарай идешь?
- Нет, конечно. Что за опять?
- И не стыдно тебе с таким алкашом дружить?
- В смысле?
- Да он же пару дней назад у деда водки украл, всю выпил и упал на улице. Теперь боится перед бабушкой с дедушкой показываться!
- Врешь! Его бандюки побили же!
- Ну так ты других спроси. Все соседи в курсе, одни вы дураки ему еду носите ходите.
И так глупо я себя почувствовала в этот момент. Как будто не он, а я сама посередине улицы упала и обманываю людей. Но дружить мы не перестали.
Просто нас вместо АББЫ начали называть совсем по-другому. Но это уже секрет! Не зря мы научились тогда хранить тайны.