У нашей жизни есть вкус.
У любви - тоже есть вкус. У привязанности.
У детства.
У дома.
У тех людей, рядом с которыми мы были по-настоящему счастливы.
И, наверное, поэтому мы так хорошо помним разные периоды своей жизни не только по событиям, лицам и фотографиям. Мы помним, чем они пахли и какими были на вкус.
У каждого времени - свой вкус.
Вкус детства. Вкус бабушкиной кухни. Вкус первых праздников. Вкус лета, проведённого во дворе. Вкус молодости, друзей, долгих разговоров за столом. Мы вспоминаем себя - такими, какими были тогда.
Когда ушла моя мама, я вдруг очень сильно захотела сохранить вкус нашей счастливой жизни.
Той жизни в Ташкенте. Нашего дома. Наших семейных застолий. Посиделок с нашими интернациональными друзьями, когда за одним столом смешивались языки, культуры, смех и совершенно разные истории. Запахов с кухни, разговоров до ночи, привычных блюд, которые тогда казались чем-то совершенно обычным.
А сегодня я понимаю - ничего обычного в этом не было.
Это и был вкус нашей жизни.
И, наверное, поэтому я так бережно отношусь к еде, к рецептам, к традициям, к возможности приготовить что-то своими руками. Ведь иногда через вкус мы можем вернуть то, чего уже нельзя вернуть иначе.
На несколько минут снова оказаться дома. Услышать мамин голос. Увидеть знакомые лица. Почувствовать то самое счастье, которое когда-то казалось бесконечным.
Мы не можем остановить время. Не можем вернуть людей. Но можем сохранить их вкус.
И пока мы помним, чем пахло наше счастье и каким оно было на вкус - оно всё ещё где-то рядом с нами. ❤️