Мой муж на кухне очень трепетная доминанта. Терпеть не может, когда я кладу что-то не на его священноопределённое место или нарушаю феншуй в специях. Но взять и прямо запретить мне готовить не может, потому что я, вообще-то, женщина отрепетированная у психотерапевта, и у меня теперь всякие там права, воля и эти, как его, границы личные до горизонта. Поэтому он каждый раз старается плавно переориентировать меня на другое дело и отвлечь хитростью от кухни.

Сегодня я вот проснулась и решила реализовать свой ущемленный кулинарный потенциал и приготовить суп. Но для успеха мероприятия в закромах не нашлось картошки. Муж говорит:
—Давай схожу в магазин, я как раз собирался.

Принёс картошку. Я на пару минут отвлеклась на звонок, потом захожу на кухню — а он уже кастрюлю поставил и фрикадельки в кипяток запустил.

— Да что тут такого, — говорит, — я просто пока посудомойку загружал, вот кинул, чисто основу. Остальное доделаешь.

Захожу ещё через семь минут — там уже и картошка кубиками плавает.

— Да я сразу через комбайн пропустил, чтобы ты время не тратила, — поясняет. — сейчас я его помою, уберу чтобы не мешался, и перехватишь половник.

Захожу ещё через десять минут — в кастрюле уже томаты, зажарка. Муж разводит руками и говорит:

— Ну, я пока кофе пил, вторая рука свободная была, вот и добавил. Ну что ты, ну капусту вот кинешь, я кстати уже нашинковал тебе сразу. И посолишь тогда, не расстраивайся.

Через десять минут:

— Там таймер пикнет, ты крышкой накрой, я в душ.

Таймер выключила, смотрю — суп я уже сварила.

Сейчас из душа выйдет — буду угрожать намерениями картошечки с грибами запечь.